FRÁGIL PORCELANA

(John Currin)

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lectura.

la lectura me salva de mí mismo. afuera de esta habitación miles de ideas quedan en blanco. ¿dónde quedarme? ¿dónde encender la luz?

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según la contratapa de este objeto decorativo, estas son las obras que todos debemos leer antes de morir. una larga lista de libros, la mayoría desconocidos para mí.

me siento estúpido e inculto.

lo que me hace sentir peor es lo inasible de los textos de reciente inclusión entre dichas obras maestras: curiosamente no hay un solo poema, sólo novelas y ensayos best seller. el nuevo canon literario para el siglo xxi lo disponen los premios internacionales y los maravillosos aciertos del mercado editorial europeo y norteamericano.

¡puta!

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es domingo y la luz entra por un pequeño ventanal de mi cuarto.

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dante.

los pecados perdonados y el fruto violento es el resultado de  las acciones cometidas. 

esta mañana es fría aunque asoma el sol tibiamente.

leer es como salir al aire fresco.

la puerta está abierta. no más píldoras ni alcohol ni rastros de polvo ni resacas solitarias. sólo la poesía que se lame al final del vaso

frágil porcelana de la vida entera.

ENTRE ESTE PÁRRAFO Y EL QUE SIGUE HAY CIENTOS DE DERRUMBES

(jake & dinos chapman)

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¡qué muerto tan angustiado! su latir frío. su noche ciega.

¿cuánto puede cruzar el amor dentro de la maleza?

de tanto caer, los golpes se reproducen porque sí. ¿mira sus hematomas? mira como han cicatrizado.

lo que brota de su cuerpo son las mentiras repetidas. creerle o no, ni siquiera importa, no es más que un muerto.

¿ves sus ojos de muerto?

¿sientes la vida destrozarse?

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la voluntad preside los actos. nietzsche tiene razón.

tantas cosas que se anudan en vida. tantas pulsiones que se llenan de pequeñas muertes.

son muertes variables y concatenadas.

toda sobriedad tiene su lado de muerte. detenerse en el camino y tirar todo lo que estorba.

estorba tanto el precario sentimiento romántico.

también estorba la gente que hace y registra los mitos ajenos para legitimar una postura ante la vida.

siempre existe otra claridad dentro de la claridad.

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un vago deambulando entre la discordia de lo que hace y de lo que dejó atrás.

entra a las librerías del centro sin otra cosa que un par de zapatos húmedos.

un walt whitman mal asalariado. una mancha amarilla en la corbata, un acólito perverso de los días y de las avenidas encharcadas.

nunca da de un sólo libro que sea sensato y reposado.

parece que escribe, pero sólo se mantiene con vida.

EXTRAÑA FORMA DE DESEO

(Mauricio Cattelan)

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lucidez y deseo: destino para los dioses menores.
escritura de una lenta metamorfosis.

20
no puedo hablar con tu dolor, tampoco tiene sentido remitirse a los plazos que pospuse.
no puedo hablar por nosotros.
el amor no es un paso anterior, sino el paso siguiente.

21
…

22

nada que pueda ponernos en orden. nada que pueda quitarnos este miedo. nada que arregle nuestras cabezas.
solo media la desesperanza.
qué más da asirse a lo que ha sido vedado. ese lado más oscuro de nosotros. qué más da mostrar el pasadizo que nos lleva siempre a la más extraña forma de deseo.
en nosotros circula tanto desencanto y tanta ternura. nuestra enfermedad es la que piensa.
tantos nudos en las vidas que vivimos.
tantas esquinas.
adentro no tenemos silencio, tenemos un vacío repleto.
adentro sólo se entrecruzan nuestros huracanes.